7/5/24

RESTOS DE PODA.

 





Asumiendo con cierta naturalidad pretendida su asombro inesperado,

ante una inquietante ecuación azul de límites y silencios por confesar…

en un alarde de inmadurez sobrevenida al dictado de su atrevimiento,

desafiante a la existencia del tiempo le escribió palabras con trazas de amor …

 Y así se decía en su carta sin dirección :     

Tanteando torpemente , sincero e imprudente , este mi exceso si lo fuera,

querer y no querer decirte  sobre este  querer más de lo que tal vez quisiera,

dónde los límites de lo académico , las aristas de  lo incorrecto , las áreas de lo tolerable ?

A tus pies dejo ya este  pesado  fardo de silencios tantas veces ordenados en vano,

silencios rompiendo su pompa en su nada perfecta  que se estremecen antes de estallar en estas palabras.  

Palabras para decirte de inevitables vacíos agridulces en el estómago por tu miel y mi hiel desconcertada,

confesarte mil  presentimientos con tu nombre, absurdos y persistentes como el rencor,

agradecerte una perpleja pasión amaestrada , un ansia de libertad cotidiana , un desorden vigilado,

mancharte las manos con este mi abigarrado corazón  de barro fresco , crecido como una jarra en manos del alfarero por cómo te he soñado para acogerte sin apreturas ni conflictos,

cambiar mi vergüenza por el alfiler de tu sonrisa , mi confesión por tu indiferencia en esta apenas armonía imaginada.

Quedo a mi repleta vida adiestrada en el cumplimiento de cotidianas expectativas,

al amparo de un sagrado orden conseguido , con mi bruñida coraza de compromisos apenas oxidados,

en mis explorados  paraísos de andar por casa a resguardo de la intemperie donde también se intuye la vida,

trivializando el icono que yo sólo y por mi cuenta hice de ti con cargo a mis anhelos , carencias y frustraciones,

descargando solitaria y clandestina mi fina lluvia de cariño sobre este tu terreno acotado , tan permeable a la vida y tan hermoso.

Vapor de agua , sólo es eso , ejerciendo su presión sobre esta máquina  que parece correr desbocada y a destiempo entre campos de ternura.

La ola llegó con su espuma , la aliaga trajo su flor, el cielo no olvidó su firmamento,

el amor su inquietud, la rutina quebrada con su golpe de asombro, la inocencia del brazo de su sombra de culpa…

Inquietud, asombro e inocencia cuando miraba su firmamento donde, confuso, sin ella saberlo, la había colocado.

Todo permaneció en orden bajo esa luz irrenunciable y precavida, a una distancia convenientemente insalvable de su presente.


4/5/24

TTUN-TTUN


 






Campo blanco, simiente negra, cinco bueyes y una reja, dice la adivinanza,

¿Es la carta, es el pentagrama? ¿ Es la música o es el verso por interpretar?

Ante muros de silencio medra mi palabra residual en su pretendido desvelar,

ante muros de silencio medra mi txistu popular en su pretendido celebrar,

ante muros de silencio medra mi palabra residual en su pretendido celebrar,

ante muros de silencio medra mi txistu residual en su pretendido desvelar…

Música y palabra volando ligeras al más allá o al más aquí coincidente,

música y palabra, armonías negro y plata desvelando del aire su fibra ondulada,

palabra y música, armonías de pasos desvelando en la nieve su densidad azulada,

o etéreas texturas encontradas de la nada y devueltas de nuevo al aire en tu busca…

Son el txistu, el chiflo, la gaita de boto, el salterio lenguas vivas de resistencia,

asedio de trinos al silencio que calla azorado con su amor por la música escondido…

son intérpretes de versos de la letra editada liberados, en calles a voces compartidos,

sonido de gentes de un paisaje donde sestea el tiempo su sueño siempre renovado…

son desconciertos de espacios sin etiqueta, preludios de ilusiones, dantza que hermana,

orden de hebras del tiempo en pulso vital, física del sonido, lenguaje del alma universal…

son matemática con incógnitas de alegrías, historias inacabadas de juglares en viejos reinos…

Es mi otra lengua, mi mismo aliento.

O quizá sea cosa de mi torpe lengua triperina…una es ésta en que balbuceo tras el cristal de la pantalla frases sospechosas de onanismo.

Esta otra de la que ahora te hablo está hecha de notas al aire, de plazas desoladas, de fiesta, de almuerzo base, pentagramas solares y espacios conquistados… lo mismo en taskas de barrio como en tascas de puerto mugante entre lo real y lo posible…

Palabra y música siempre comparadas en la búsqueda de la belleza más allá de las ventanas de par en par de los sentidos agitando las cortinas…

En esta hablo, en la otra canto con mi lengua de madera perforada por donde fluyen

y confluyen el aliento, la brisa, el cierzo y el suspiro…

aire domesticado, exprimidas sus esencias, efímero aroma de lirios que en el aire dejo,

aire..materia intangible modulada en armonías, aire avivando fuegos, aire al aire…   

En ambas lenguas asciendo perezoso laderas nevadas,

paso a paso hacia el encuentro en cimas de andar por casa.

Espacio blanco, eco azulado, cinco cables y una bandada…  

1/5/24

MÁRMOL NEGRO.


 




Quizá tornarán tiempos de alquitrán goteando viscosos sus días,

de ansiedades de yeso estallando contra abrasadas incertidumbres,

del plomo del miedo lastrando la sangre en sus caminos tan ajenos,

de filos acerados coagulando de grana nuestras rosas de invierno,

del marchitarnos desde dentro sin el consuelo de las heroicas derrotas,

de mazas de bata blanca con su veredicto de amar y temer a un tiempo,

del amar, y un temor sangre de la sangre de las mismas tripas del dolor…

y un vértigo negro trepará tenaz por nuestros troncos de savias abatidas.   

 

Quizá volverán  con su veredicto atroz las oscuras golondrinas,

en nuestros ojos sus augurios negros y lágrimas ocultas a colgar,

y otra vez habitarán los viejos túneles de insomnes noches sin luna,

y con su alas libres, así son los miedos rota ya su nube, llamarán… 

y su amenaza suspendida en el aire certera esperará anidar en tu pelo.

 

Quizá volverán después las tupidas madreselvas hacia cumbres luminosas,

pétalos de un amarillo ácido sobre celestes fundiendo en esperanza,

y otra vez a la tarde, aún más hermosa y soleada tarde enamorada,   

sus flores de nuevo, pertinaz osadía, abrirán...fragancias y sosiegos…

abrirán a la noche sus ventanas, al día sus caminos adelante por andar.

 Pero aquellas que aprendieron los augurios en mármol negro aquellas, creedlo, lo dijo el poeta,          esas…¡ no volverán!