Pirineo marino.

 

 

Emergieron de un mar tropical sometido,

nostalgias calizas de fondos marinos,

conchas bajo la arena de los caminos,

esqueletos náufragos de mar desterrado. 

 

Corales sobre polvo desolados, erizos desarmados,

caracolas mudas sin rumores ya de olas sugeridas,

algas empapadas de luz sobre piedras calcinadas,

marinas fábulas para yayo, minerales desalmados.

 

Proas de roca surcan tus selvas, verde océano entre nubes suspendido,

impulso desmedido, tempestad de peñas, puertos y riscos elevando

brisas de aromas de pino, boj y aliaga como yodo de tierra aventando,

oleaje altivo de espumas nevadas, algas de musgo, firmamento compartido.

 

Aire de puerto tintineante de mástiles de esquilas el silencio delatando,

pirineo anegado de montaraces habaneras a orillas de mares apresados,

corazones lejanos te habitan, alta tierra salada de lágrimas y ojos contenidos,

pecho antiguo duro y bello de estelas abiertas bajo quillas de adioses surcando.

 

Aguas rotas en busca de salidas , caminos verdes, blancas heridas

a la llamada del llano por fozes valles y barrancos bajan ateridas,

dejando atrás avalancha de horizontes para al fin acostarse dormidas…

ibones y neveros dulces aprendices ya llegan Ebro a salinas bienvenidas.        

 

 Aguas de Pirineo , -agua para el erial, trigo para el barbecho-

enviadnos cuando podáis unas letras en nubes mensajeras,

sosegadas letras sin el furor candente de tempestades y tronadas

por aquí todos bien, vuestra familia que tanto os quiere…

                                                                   

Hielo, granizo, nieve, lluvia, boira…tres estados cien maneras

id, llegad, y por el cielo, volanderas, volved, volved pronto de la mar.   

 

Edith Piaf - Hymne à l'amour

 

Himno de enamorados es tu voz,

luz de resistencia para un Noviembre

en un París tiritando en tus erres

ante tantas proclamas invernales.

 

Himno rasgado para reductos de libertad,

playas ocultas germinando Mayos urbanos,

patrias gestantes de amparos maternos

y brazos tostados al encuentro como pan compartido.

 

Eres música…y París…patrias universales

de amantes bajo banderas floreadas de vestidos

estampados para tardes soleadas de posguerra,

eres amanecer rasgando en jirones de luz

la noche de tu cantar al amor de todo tiempo.

 

Palabras al amor, terca simiente escondida

bajo los campos desolados de la historia…

germinando sin cesar sus victorias de labios

cotidianos contra inviernos de sangre al acecho.

 

Valientes amantes adelante, carne de cañón hacia la

única victoria posible. Adelante entre trinos de arrabal,

marchad hacia la inmensidad celeste aún por surcar

recitando tristes versos, entonando gorjeos de pecho herido,

cantando los viejos himnos de una misma sangre enamorada.

 

Toda tú hecha de voz,

del redoble de la bohemia

del fragor de los amantes

del rasgar del acero

del rumor de espigas

de acordeones, de París…

 En ti el amor me escucho…

entre alas de violines y una voz rota elevándose.

Crónica cotidiana.

 

 

Nos conocimos en un azar de miradas

a la luz virginal de nuestra añorada prehistoria,

en esa mañana fugaz repleta de  presentes

hoy conjugados en pasado apesadumbrado.

Juventud por breve nunca dos veces buena.

 

Y nos fuimos tejiendo como un nido

con los sarmientos de los trabajos,

la broza de la vida, maraña de temores,

la borra de mis risas y tus besos de felpa.

Nido fecundo donde dos ángeles se vinieron a posar.

 

Tú traías un ordenado equilibrio de pies en el suelo

y siete capas que escondían tu sensibilidad de niña,

yo un borgil de caricias, un destino de cercanías

y tramas de entusiasmos en cotidianas urdimbres.

Ambos un tenaz ir y venir al árbol de nuestros días.

 

Hoy asimetría perfecta son nuestras alas de la mano,

manos nido, pájaro, mismas manos emigrando al sur todavía,

y mientras el tiempo va escribiendo sus signos en los espejos

de la mano, contra fríos otoñales, seguimos en este amor anidado.

 

Juntos acurrucados bajo la desconcertante luz del trueno de la vida.

Chuanyón.

 

Nos dejaste sin una razón para el alivio,

una excusa para el consuelo, un al menos…

un beso, un adiós, una gracieta somarda,

un porqué de mentirijillas, un rastro de certeza…

sólo un dolor desconcertado, un crujir de caparazones.

 

Nos dejaste en tu Zaragoza fatal labordetiana del amor-odio

destino profético de tantos como tú en busca de amparos,

 Cheposlovaquia que, resistente a la intemperie, llegaste a amar…

amar en sus días de banderas cuatribarradas en arrebato de cierzos,

amar en sus noches de garitos refugio para las buenas ánimas perdidas.

 

Nos dejaste…extraño reflejo de sobras en luces…, nos dejaste…

Tu muda invernal atrapada entre nuestros paisajes,

cartografías de sendas celestes para noches de verano,

epistolarios caligrafiados en el aire con sabia de chinebro,

cartas náuticas de efervescencias ondulantes de peluche y jisca,

proyectos constructivos de castillos inexpugnables de andar por casa,  

glosarios sobre sincronías de luciérnagas de vino y fuegos de resistencia,

partituras para metales, mucha barra y pichadeta-blues bajo cielos de armonías,

diccionarios de voces, miradas, silencios, dobles sentidos y parolas de fumo,

isobaras prietas de aromas templados prediciendo tardes de badina y sol,

memorias que ordenamos como podemos en el hueco que dejan las ausencias… 

 

Y nosotros todavía por aquí con billete de ida y vuelta en el país de las despedidas,

como torpes mariposas nocturnas vamos libando la luz temblorosa de nuestros días

y al encuentro de cualquier amparo nos convocamos para celebrar lo que amamos

queriendo creer, antes de que por a chaminera escapen ta lo tellau, en dulces cercanías

 y así, en un batir de alas maquilladas, orbitamos soles, lunas y entretenidos sucedáneos.

Tú estarás por La Peña irrenunciable que soñabas

forjando atardeceres heridos de muerte cada tarde

mallando en la fragua, sangre agua y fuego , de la Gorgocha

o con los de Casa compartiendo chistes e irreverentes sintonías

en un Chamblán inalcanzable desde nuestro tiempo a contracorriente…

y en la contundente presencia caliza abierta por el tesón del tiempo

que haces tuya sólo con que levantemos la vista al sur, verde oleaje,

escorzo de avalancha de horizontes a la fuga ocultando al mundo tu tesoro compartido.

TU RISA

 

Tu risa es la mejor letra escrita en la música de tus ojos

ondea libre en tu cara celebrando la fiesta del mirarnos

y en ella te asomas radiante de brío para despejar las sombras

y en ella se convocan ecos verde musgo de marinas caracolas   

y en ella te elevas en un batir de alas ascendiendo desde tu pecho.

 

Eres tú contándote en sincero clamor nacido antes que las palabras

es tu risa  el éxito del verso escondido y cotidiano que sobrevive en ti

es tu risa ventana del verso cotidiano que escondido mantienes en ti

es tu risa la cara iluminada de tus planetas brillando a raudales por tu boca

es tu risa fiesta libertaria por tu soñada lucha victoriosa sobre el hastío

es tu risa mi mejor paisaje en las noches templadas de tus agudas armonías.

 

Porque en ella te muestras, te revelas, vences, contagias y amas

porque cuando ríes es tu boca torrente de lunas y manantiales secretos

porque es en sus aguas donde podemos desnudar el alma hasta encontrarnos

porque existe el llanto seamos ahora el susurro efervescente de las espigas. 

 

Deja que disfrute el triunfo de tu carcajada, provocarte mi anhelo de sentirnos

deja que mi pecho se llene de tus brisas, serte útil con mis payasadas renovadas

deja que beba el rumor de tus profundas aguas rompiendo contra el silencio 

deja, en fin, que me salve en el victorioso vino compartido de nuestra alegría.

62 VUELTAS AL SOL 06-O4-62/24

 

 

Me felicito por este mi nuevo Abril de pares sin nones

62 años de sumas y restas relativas  sin apenas certezas absolutas,

inexacta es la ciencia del vivir con sus incógnitas por resolver,   

rojas renuncias, granas carencias, verdes gratitudes, amores azules…

hasta llegar a este mi presente de himnos de gratitud y alegrías de resistencia.

 

Si hubiera sido  taxidermista de mis vivencias,   

o coleccionista de las mariposas nacidas en mis primaveras,

o poeta notarial de todo registro de amor que aun hoy me asombra,

o compositor de armonías para el arrebato en favor de la luz de tus días,

hoy te mostraría vitrinas, versos, partituras, el poso concéntrico de mis idas y venidas.

 

Pero hoy soy savia renovada que fluye por mis vetas de almendro en flor,

y desde mi tronco que ahora cura sus heridas con lágrimas de resina,

me abro paso tomando de nuevo el único camino hacia el nuevo amanecer,   

y renegando de tanto invierno baldío en aras de otro tiempo por llegar

broto verde y tierno a la luz cegadora de este Abril al rigor de los cierzos. 

 

Brotando en azules, rompiendo sin nostalgias mis inviernos

así encontrará la calima del tedio  mi pecho agitado e incesante,

firme, resistiendo bajo banderas de pétalos y causas del color de tus ojos…

rebelde para un nuevo tiempo, recuperado para el desafío de cada amanecer

convocando a todos allá donde estéis a una orgía de pétalos nunca tardía.

 

  

Sombra verde cuando la vida queme, rama para pájaros nocturnos,

fruto verde, cofre con sorpresa, piel de canela, sonrisa de nácar,

corazón tallado por ciclos celestes contra la brutal aspereza del tiempo,

latente flor al acecho de primaveras cuando el hielo se imponga…

Así quedo, en el aire que lleva y que trae, en este cosmos de órbitas circulares.

CAMINO DEL TRABAJO

 

En un primer aleteo de gorrión de plaza recoleta

en su indefensión acolchada de chapa pedaleo,

recogiendo los maduros primeros esplendores al pasar

con mi orgánica sincronía de impulsos por volar,

sobre su mecánica sincronía de impulsos por avanzar

burbuja de hojalata, forcejeando con el asfalto al subir,

volando, entre mil besos estrellándose en mi cara, al bajar.

 

Y entre bofetadas de humo reciente del aire soy

y del alma del paisaje respiran mis ojos,

todo en él me empuja, me lleva,  me recorre

y de la tierra  sólo tomo aquello que es vida

y el leve equilibrio que el impulso sustenta.

 

Desde mi bicicleta te saludo ciudad de inercias de plomo…

de cruces de miradas amigas te quisiera

de stops de agobios y de asfaltos de felpa…

camino del trabajo te recorro Iruña en esta hora primera

en la que apenas despiertas, sin saberlo, tan bella.

TUS BESOS

 

El beso en su silencio es poema perfecto

exacta, libre, concisa expresión de amparo

precisa síntesis de lo dicho o por decir

es decirlo de otro modo, lo sabido sin decir

es la intensidad de tus labios de salvamento

con la densidad del inmaterial estado de la materia 

donde nada sobra ni falta en esta simbiosis del nosotros.

 

Beso soñado, ya bajo el polvo del tiempo acumulado…

como soñada fue tu boca de ternuras inexpugnables.

 

Beso primero, preludio vivo en lo que fue su recuerdo…

como primera fue la magia donde ya sólo podía ser en ti.

 

Beso cotidiano para que en tus días, a contracorriente del tiempo,

vayan germinando…

los suspiros azules del beso soñado bajo lunas de deseo

mil primeros besos llenándote la boca de amarillos aleteos

y sementeros de certidumbres en tu piel por el tiempo labrada,

por el sol y la lluvia atemperada.

 

Paraíso de esencias  son tus labios

llévame allí de nuevo cogido de los labios

lléname de nosotros tras la seda cuarteada de tus labios.

Opiniones de encargo.

 Enjambres de palabras sometidas al humo editorial

en torno se arremolinan con marcial regularidad,

zumbido del tiempo interpretando su rabiosa actualidad.    

 

Desde sus colmenas monárquicas las obreras

en rotativas arcadas, antes de la primera luz,

en su panal se multiplican para su vuelo de un día.

 

Laberinto de ecos sin fin de canto de sirenas

pro-poleo reafirmante para conciencias amigas 

al jardín de Abril de tus ojos con su negra simiente llegan.  

 

Cotidianos relatos de compañía sirviendo el  desayuno

un poco de ira caduca, dogmas inmutables sin azúcares añadidos,

verdad blanca y en botella, única y  simple, semi-desnatada de marca líder.

 

Hoy veo en el kiosko caos de aguijones,

miel mil certezas y restos de mil dudas yacentes....

Entretanto la mañana compleja y cercana nos abre sus alas maquilladas de mariposa.