De buenas razons no’n porto garra en esta
maleta
ni convincents perqués o paqués,
ni bambosos ubrelatas de corazons
tampoco no cuatribarradas arengas por
l’aragonés.
Viella maleta de parolas con a suya
brempa de leco plena
lecos de parolas de aigua en su caragola
fósil asediatas,
parolas que’n quiero río mallenco
baixando-ie ta la mar ubierta
a salvo de sirenas con truqueta dezaga de
sus luengas esmolatas.
Dende cuan mira que me xió que me fuesen
acercando d’a man
cheneracions de mais que aquí libroron o
mío tiempo,
l’aragonés ya bi yera en un pueblo de
bocas o suyo contar cercano
y hue valient resiste en as bocanyeras de
tantismo contornillo.
Parolas apocatas por o cerrín aceto laminar d’a corrient
por os que marchoron con a suya luenga amagata
entre su muda buena,
por os que se’n creyen que lo propio si
común ye sospeitoso y inconvenient
por qui niega su nombre en o ixugadero
d’alas de a suya vitrina mental.
Fabla de chigants en sus mundos de
falordia de borina
u de cabezutos d’os buenos que te
abatanan alegrías,
y de paisaches de chents esferents de
frent enta’lto
y de tantos que la esfienden con dignidat
un diya sin atro.
cuentra la obsolescencia d’a parola
y el perén empente de l’aire.
Parolas de casa cayendo-ie d’o mantel a o
cubil de rimallos de resistencia
miagetas viellas d’o mesmo pan tierno d’a
memoria que’n somos
tresors de o nino que en casa remanió con
su antigo legato d’inocencia.
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