POMPAS

 

Qué prudente normalizar los silencios,

aséptica rutina es deambular por ingrávidos vacíos.

 

Qué precavido contar y calibrar las palabras,

aun del veredicto del prejuicio ya emitido sabedoras.

 

Qué correctos marchitando clandestinas ternuras,

placando confesiones, acallando la voz de las caracolas. 

 

Qué serios al abrigo de la intemperie del desorden de las periferias,

dueños de lo que callamos, el pecho condecorado de platas sombrías.

 

Pompas intocables encerradas en su inquietante tensión superficial,

suspiro cautivo sin su brisa que lo eleve y devuelva a su espacio original.

 

El silencio también es música si se oye en la melodía,

diáfano cero a la deriva exento de armonía…

 

Afuera , la vida brota en murmullos ante tanto por decir acallado,

primavera de pompas en su tímido estallido de beso liberado.

 

Temporal del llanto roto de los silencios… tierra húmeda, palabra verde.